En el intervalo, del intervalo, del intervalo………….

si alguna vez me vi no se, pero vi un espejo y un altar y mujeres y hombres mirandome y sonrisas macabras, grandes sonrisas macabras a mi alrededor, riendose de mi, burlandose, pero si me preguntan si alguna vez me vi realmente cara a cara, no lo se. vi un trozo de muerte, vi mi alma muerta. vi a mis compañeros muertos, pero yo no queria eso, y que queria yo? todavia no lo sabia, pero creia ser joven y fuerte, en esos años que siguieron descubri que no era mas que un instrumento, que no eramos mas que un instrumento, que solo podia verme viendo a la muerte de los otros a mis pies y ver asi el mundo desgarrado, y solo puedo saber que soy un defecto, un bala, esperando.
tengo los pies helados y un ultimo cigarrillo a la espera a la espera de que? de mi muerte o la de otros, me mandaron, inutilmente a perder, a perderme y a perder a otros mas, que no vi ni sus rostros, no se quienes eran, se oian gritos de mujeres, de niños, gritos de hambre, de basura, de guerra, de dolor. los mios los ajenos, los del aire, de balas.
la tierra se agrieta por todos lados como piel.

-marcos¿?- marcos me ois?-

escucho las mañanas, las tardes y es una constante en estos dias, y si me preguntaran diria que las voces que me aturden, que me sofocan y atormentan, no son mas que una mera expresion de un pasado tormentoso y esas voces hacen presagiar un futuro mejor y es facil entenderlo asi, puesto que no tuve vida hasta aqui, fui un muerto desde que naci y vaya paradoja que ello significa.

ahora siento lo que es ser un perdedor, perdi la muerte y gane una vida, que ni se si es es mia o si es tuya, no tengo olor a nada. tengo hambre, y en realidad no se cual sera mi futuro o mi pasado, mi memoria esta contaminada de recuerdos futuros y pasados. soy una elipsis, soy sentidos paralelepipedos, soy la nada, un espacio blanco, un vacio. y donde esta mi vertigo? mi punto abismal? o mi moral? no lo tengo, al acercarme a mi vertigo, un estallido de luces intermintentes, quedo nulo o nula perdi mi sexo o no nunca estuvo, mis palabras son mi propio discurso asfixiante.

Que tengo en esta vida? como se si es vida, si en realidad, no se si algo tengo?,el vacio y los sin sentidos no puedo entenderlos como existencia, los tormentos, tristezas y sueños rotos ni siquiera me pertenecen a mi.. no son un patrimonio mio sino que deben entenderse como un comun de un mundo sin sentido que me es ajeno y he de preguntarme si debo rendirme o debo seguir con esta lucha que no se si es tal.., si me desconozco, no puedo saber que busco.

seguro es: no tengo nada. solo una voz, diminuta, o varias, el hilo es... tratar, es hacer un pozo profundo sin pala, un pozo ajeno, comprenderme es ajeno. mi vista es ajena, mis pensamientos enteramente ambiguos. no tengo poder ni decision. y me pregunto: quien hizo esto? quien me envio? o no lo hizo? a quien le culpo de este destino tan desesperante. porque lo unico que puedo hacer es desesperarme una y otra vez, ese es mi vertigo, desesperarme, sentir poco a poco mis organos y sentir el estomago completamente duro, una piedra inamovible, no tengo tranquilidad, si es que eso existe. desde donde estoy deciendo esto? desde que lugar? que humano puede decir lo que digo yo en estas condiciones? no puedo mas que interrogarme. no puedo verme ni saber si soy humano o animal. vaya a saber lo que me espera despues de esta oscuridad!

Demasiados interrogantes para solo congeturar mas dudas, deseo irme, desaparecer, morir y el pensar estas cuestiones me aniquilan, me hacen dejar todo y partir hacia un punto remoto que no es mas que la nada misma y esa nada es el lugar donde siempre me situe, de donde nunca pude despegarme.. morir y tener paz eterna parecen utopias nunca tuve vida y si estoy muerto lejos estoy de la tranquilidad mas bien me encuentro en una eterna agonia

Imanol y nair

a vos

Ya encontraras tu propio facho, empezaras a bañarte y a sacarte los piojos, y saldras en los diarios inagurando escuelas para pobres. Seras un buen hombre, vestiras bien oleras bien, sabras como reaccionar frente a eventos desafotunados, pero no podras escaparte, nunca de vos mismo, siempre seras el mismo y no te confundiran, seras original en tu especie. Seras el mejor en tu especie, pero no enloqueceras, no conoceras el fuera de ti mismo, sabras que todo es una mentira, porque lo sabrás todo, pero diras que todo esta en orden.
Tu sueldo sera muy caro, vos seras muy sofisticado, pero no sentiras lo que se siente ser un perdedor. Un muerto.
No tendras sueños, porque tu vida, se basara enteramente en lo consciente. Y no tendras miedo. seras un hombre de hierro.
A mi me paso. A ti todavía no.

Mi psicoanalista:

A los psicoanalistas:

Me dirijo a Uds. Los psicoanalistas que no son más que fanfarrones, perdidos en su mundo de palabrerías, fantasmas y ficciones terroríficas, dejen en paz el alma y la mente del mundo, que de nada sirve analizar al otro porque cada cual tiene un mundo y ese mundo es “intocable” o manipulable. Somos seres sensibles carajo! Que no entienden que hasta detrás de sus horribles mascaras de pedantes inteligentes seres superiores analíticos de la vida de mi vida. Es que hay que responder todo? Es que hay que aguantar todo? Yo lo aguanto en el sentido de lucha contra Uds. Hombres amargos que no tienen brillo en el alma, ni creatividad sincera, que no sondas que copias inútiles copias de múltiples freuds.

Y si no comprenden el teatro de la vida a quien van a culpar? A un inocente niño enamorado de su madre y asesino de su padre por un simple falo, un incomprensible signo falico gigante falo, falos mundiales hombres universales niños iguales repeticiones de la historia familiar, economía mundial del derecho. A las mujeres acaso culparan? A la histeria culparan? Al continente negro, obscuro para algunos hombres incapaces de poder relacionarse con una mujer, porque ellos son el continente negro y su negromiedo, los aleja y no comprenden y por eso culpan a la mujer de ser incomprensible. Pero todos nadie queda fuera somos incomprensibles y uno nunca podrá comprenderse a si mismo y mucho menos a ustedes. Psicólogos, psiquiatras, industrias de la muerte. A los locos culparan, los marginaran, les dirán los no normales porque no cumplen con la invalida regla moral de las sociedades, suciedades.

Yo no creo que uds. No comprendan esto, yo creo que uds quieren el orden social, el orden publico, que no es mas que una mentira una farsa, porque el mundo esta totalmente decajetado, porque nadie comprende nada, ni estudiando ni sin estudiar, porque no existe una verdad y menos universal y porque si existe a nadie le importa y menos a sus pacientes, estupidizados por sus títulos y miles de fraudes, uds son un continente negro asesino de expresiones de creaciones, de destrucciones.

Y me refiero uds a los psicólogos no subversivos, a los psicólogos no, a los psicólogos que mienten una y otra vez y manejan sus 0km. diciéndose tranquilo tranquilo maneja tranquilo, el mundo tranquilo, ud tranquilos, todo va a ir bien, ahí esta estoy manejando prudentemente, “abróchense sus cinturones”. Y se dicen esto para no matar a su mujercita intelectualoide y a sus hijos insoportables que le hace subir la fiebre el odio, de que nada esta su lugar de que todo será una pesadilla en su mundo, en su cabeza, una maldición siempre se apodera de los hombres, y mas aun y mas profunda será cuanto mas tranquilo quieras estar en tu auto repitiéndote miles de veces tranquilo el mundo.

El psicólogo es como el purgatorio, uno se sienta a verse, a ver su vida a ver que hace de su vida, a pensar en su vida, con un hombre que lo “guía” para que este hombre se purgue allí sentado solo comprometido con el y con el mundo. Es lo mas cercano a la muerte o al después de la muerte. Al pensar que uno se encuentra limitado por su propia moral y necesita de alguien para adentrarse en lo más profundo, en su pasado, en sus traumas.  

"Me cago en el espiritu"




Despues del romanticismo,

del simbolismo

del dadaismo,

del surrealismo,

del letrismo,

y del marxismo,

es decir de cien "escuelas" de subversión politica, filosofica o

literaria,

existe una palabra, una cosa que permaneció en pie,

un valor que no se ha movido, que a pesar de

todo conservó su antigua preeminencia,

se trata de la palabra y la cosa del espiritu,

el valor ligado al espiritu,

el valor de la cosa espiritu,

como si bastara enunciar,

hacer brotar en la esquina de una página la palabra magnetica

espiritu para que todo estuviera dicho

Como si se hubiera convenido de hecho y como en principio y en

esencia

que el espiritu es el termino innato,

el valor tipo,

la palabra cumbre

a partir de la cual el viejo automatismo atávico de la bestia

llamada hombre pudiera

dejar de vacilar.











artaud

ser una

Ser una forma.

Una forma en el espacio.

Una forma agotada de formas. agobiada, muy pesada.

Una forma ahogada, en medio del calor, una forma transpirada, sin oxigeno.

Una forma a hombre, una forma reposada. Movimientos leves en la parte superior del pecho.

Respiros.

Forma a fiebre. Un hombre adquiriendo las miles de formas. Cansado de su forma. De mi forma. Se deforma para adquirir la nueva forma.

Una forma que atraviesa los cuerpos y objetos en la habitación entrecortada. Una forma de cemento. Luces de formas en el tiempo en mi cuerpo en tus cuerpos en tus sienes.

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